das wird sich nicht verlieren
es baut wie lust und ewigkeit
aufeinander und auf tiefe auf
weniger als der rahmen sein
nur die schutztür hinter welcher
endlich glück stattfindet
die schuld geboren zu sein
nicht den verstand verlieren
der tod ist ein langes ausschlafen
Der Abgrund ruft dem Mond zu: "Keine Sonne
am Himmel war, und wird dort niemals sein!"
Der Mond ist blass, er will nicht diskutieren.
Es hjüht und dwallt und bédet, krumm und grumm,
schallt, zhallt, exhallt die Wolken dichter Wald
der dunklen Wesen, uhen tausendkehlen
die Antischatten sachsam: "Redered".
Die zarten Gräser, wissend von dem Tag
streicheln das Barfuss leichter Wanderelfe,
die liegt und fliegt, und Kälte zerrt die Luft
zum Wasser hin, wo kann und ist und bin.
Zum See und weiter, rein ins Panorama
laufen die zarten Elfen Hand in Hand.
Die Nacht lacht hach den jähen Abgrund an:
nicht Grab ist sie, sie Ruhebett der Sonne,
die hauchhaft schläft, das feurige Geherz.
Der Untod treibt derweil Unwesen sein.
Dort ist ein Punkt, ein Selbstdrehangelpunkt,
verlassen, düstern, sonnenfern, ein Nichts
auf traurigem Asphalt. Doch "Redered"
im Wahn aus Selbstbespiegelspiegeln schallt.
Die Elfen schlafen sonnig Zart an Zart.
Der Tag bricht an, und Sonne, Liebe, Licht
uns lächeln keck. Ein Mädchen lacht verspielt.
wie das hören eines rauschenden lausches
flascht es ins lichticht einhin
sternwolken nebligen riesels
nieig und sinnlich weiß
auf ahnung mit
krölicht zeffernd das ehl
in knisternden sistern zinzen
zahre faure fehel
wie halte ich die hand eines mädchens
das nicht existiert
und jetzt ausgerechnet nach irland
wo der fluss bis limerick
ihren namen trägt
und sich in so vielen seen verliert
wie das bild von ihr
sich in so vielen seelen verliert
und meine fliegt weg
wie passend dass der flughafen
ihren namen trägt
erstmal in dublin ankommen
und ja nicht daran denken
dass ich in einem bestimmten fluss
ertrinken könnte