Gerade aus den Nachrichten erfahr es:
ich werde nie Weltfussballer des Jahres!
Wie auch: ich werde nächstes Jahr schon vierzig.
Zu all den Fuckups nun auch dies summiert sich.
Um mein Vermächtnis scheiden sich die Geister:
ich werde niemals Instagram-Weltmeister!
Sachbücher las ich nur, mich sticht ein Messer:
ich werde nie Literaturprofessor.
Wozu gebar mich Mutter? Bin kein König,
Milliardenerbe nicht, sterb selbst mit wenig.
Gottjesus, würdest du mich wirklich lieben,
hättest du meinen Urgroßvater abgetrieben.