Das Haus ist leer. Ich habe nichts gesagt.
Sie gingen. Gingen. Gingen, und ich schwieg.
Nur Kitsch ist mir die Scheiße an den Wänden.
Nur Staub wird nass auf ihren kalten Händen;
sie gehen. Gehen. Gehen, und ich bleib
im leeren Haus. Sein großer Name: Geist.
Ein Andersrumsonett, das sich nicht reimt.
Ein Winterabend ohne Weihnachtsleute.
Sie sind des Wahnsinns sehr vegane Beute,
und ich ein Gast des Lichts. Das Ich ist Single.
So sei es denn, ich trinke einen Malt.
Sie liegen. Liegen. Liegen, und ich steh,
die Schatten nun zu Staub zerfallen seh.
Da ist der Wagen, der die Scheiße holt.