In deinen schlanken weißen Händen
hältst du das singende Wort,
spielst es ins Leben.
Verglichen mit deinem zärtlichen
ist der Blick der besten Mutter
das Dummstarren einer Kuh,
der Verspielte der geilsten Dirne
nur öd und verbraucht.
Dionysos, Jesus und Mithras
sind erstarrt. Nur der schwarze Osiris
von deinen geringeren Brüdern
besteht in deinem Angesicht.
Göttlicher als die Welt erlaubt,
lockst du ins Helle
aus Tiefen.
Tiefen –
und suchst du zu lange,
bohre ich ein Loch in den Hades
mit neuester Technologie.