Ich war nie glücklicher als jetzt mit dreiunddreißig,
und doch vermiss ich mein Zuhause so sehr,
dass ich die Gobi-Atacama-Mondrückseite,
sprich diese Welt, am liebsten heute schon
verließe.
In diesem Körper wie in einem Hostel,
günstig und gut, hab ich mich eingerichtet,
und wünsch ihn dennoch durch ein Kataströphelchen
vernichtet.
Bei aller Fröhlichkeit bin ich es müd und leid,
in dieser Fremde ohne Zweck zu weilen,
nicht krank und nicht verzweifelt, aber freilich
verloren.
Mit klarem Auftrag, einer festgelegten Pflicht,
ließe sich diese Wüste leicht ertragen;
nun, nach zwölftausendeinhundert Tagen
will ich zurück auf meinen Berg mit Wasserfall
und schönem Wald, und find es durchaus seltsam,
dass man mein Heimweh, meinen Wunsch nach Leben,
“Selbstmordgedanken” nennt.
4.2016