Im Leben sind wir alle nur Touristen,
Selbst die hochsüßest naschenden
Sadisten;
Das Alter kommt, die Knochen werden
müde,
Der Hässlichkeit anheim fällt Kuh wie
Rüde.
Jammerst du, Hündin? Tölpel, was mit
dir?
Wunschkonzerthalle anderswo, nicht
hier.
Sie spinnen Netze, fangen sich
zusammen,
Ihr Elend mit Gemeinsamkeit umrahmen.
Das Leben vor dem Tode ist kein Fest,
Drum hinterlasse nie ein Ei im Nest.
Zu spät gewarnt - alle sind schon
dabei.
Und was bleibt mir? Nur
Wahrheitswisserei.
2010