Die provokanten und knalllauten Schriften,
die ich einst schrieb, scheinen mir gar bizarr:
ich sehe mich darin vom Zweifel zerfressen,
und sonderbar irrsam, im Geist wenig klar,
wie wild umherschlagend, um Unruh zu stiften.
Langweilig und leise - so schreibe ich heute,
erklärend und schauend, klarstellend und kühl;
beobachtend, wartend, von gar nichts besessen,
zurückziehend, abschließend, ohne Gefühl, -
nicht, dass ich die Schriften von damals bereute,
doch Zweifel vergehen, und ich weiß, warum
es jedes Jahr weniger wird, ruft sich stiller,
ein kaum sich noch fürchtender vor dem Vergessen,
verliere zum Sprechen ich gänzlich den Willen,
der Glaube, er wächst mir, Gewissheit macht stumm.
11.2016